Se vuela la vida sobre el dulce canto de una gris paloma, cuando no puede el llanto contener el cauce de amargas aguas. Aún, me suena el día del viejo árbol de frondosa copa, regando sombra y abrigando el alma de la tierra mía.
Maldita grieta que al camino atraviesa, donde se beben hieles entre oscuras sombras; desdiciendo entre hermanos, sangre y cordero.
Desde lo alto se vocean metáforas, erguidas y dolientes ante la necesidad ferviente del más necesitado, y así, llora la prosa en cada día sobre la humilde mesa, que sin mantel, a la noche ansía.
De largo y ripio se viste el sendero, no encuentra aguada, el sol quema los pies descalzos, todo se vuelve peregrino entre nubes pintadas sobre el temor y el destino.
Mas, no perderá el pueblo la fe en su sangre, aferrado resiste entre escollos y lodazales. Verá mi tierra en un nuevo albor, el sagrado grito de ¡LIBERTAD!
Jorge Aimar Francese Hardaick
Escritor y Poeta - Argentina
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